Strangers in the night

(Strangers in the night -- Frank Sinatra)

Strangers in the night

Qué extraña costumbre ésta,
la de tener los labios cuadrados
y las palabras sordas.

Como extraño es el hábito
de mirar a las pantallas planas
buscando en ellas un olor,
una pisada, una mancha de carmín.

Mi vida es extraña
desde que me deshice en palabras,
desde que me confundí
entre las líneas de un mapa
que no lleva a ninguna parte,
desde que mi injerto en los renglones
floreció hacia el lado oscuro
de la existencia.

Los libros
me miran extrañados, me juzgan
murmurando entre esas hojas afiladas suyas
que nunca habitaré.

Mi vida es extraña
desde que me puse a los pies de los milagros,
desde que cambié el centro de mi gravedad
por la levedad de un equilibrio,
desde que dejé de leer en el casco antiguo
y me puse a escribir en la periferia.

Soporto bien, ya no es problema,
porque la mansa costumbre
ha domesticado al monstruo,
la esclavitud de mirar siempre a lo lejos,
la ingrata manía de estar continuamente
en otro lado.

Qué extraña costumbre
la de buscar entre los surcos del teclado
la semillas invisibles de algún poema.

Nunca la miro a los ojos,
pero sé que la televisión me lanza
su odio catódico,
su ira digital y su desprecio terrestre
mientras ceno a la luz de los telediarios.

Es extraña mi vida.
Y no encuentro a quién contarla
-ni sabría por dónde empezar.

Qué extraña costumbre ésta,
la de dejarla por las noches para vosotros,
strangers in the night,
aquí escrita.